Une petite plume cambodgienne Collection : Hors Collections - poésie Auteur(s) : Pech-Métral Méas DANS MA TÊTE Dans ma tête, il y a des images De mon enfance et des paysages De tout ce qui s'était passé Chez moi, là-bas. Images de guerre Images de sang Images d'un monde nauséabond Que j'aimerais tant que cela s'efface. Dans ma tête, il y a des images D'un enfant qui court pour attraper un nuage Des soldats qui tirent Sur une foule de sages. Images d'un pays, petit mais immense D'un peuple merveilleux et souriant D'enfants qui courent Qui jouent aux ballons. Dans ma tête, il y a des images D'une séparation cruellement douloureuse D'une mère qui pleure comme une malheureuse D'un père qui crie, parce qu'on lui a pris tous ses petits. Images d'humains qui sont devenus sauvages Qui tuent, qui séparent, qui piétinent, qui massacrent D'un enfant si petit, si fragile Mais tellement solide et immense par son courage. Cet enfant que j'avais été Parmi tant d'autres de mon âge Dans un enfer sans couleur Dans une peur profondément douloureuse. Images d'un ciel bleu Si loin et silencieux D'un couché de soleil Avec tant de larmes aux yeux. Images sans couleurs Que du vide et du néant Et pourtant j'en avais vu Beaucoup de rouge et du rouge-sang. Dans ma tête, il y a des images, De la pluie, des tempêtes et des orages Des enfants qu'on abandonne Qui finiront par mourir seuls, au bord d'une plage. Images d'un peuple qui n'a plus d'espoir Images d'homme en noir Qui ne savaient ni rire ni chanter Mais qui savaient tirer sur les autres hommes et sur n'importe quoi. Images et bruits Tirs et bombardements Cratères et souffrances Blessures et supplices. Images d'un homme qui tombe Parce qu'il n'avait plus rien dans son ventre Qui ne se relèvera plus jamais C'est son sort, son destin, c'est sa fin, il doit se rendre. Images d'une foule immense qui avance Lentement sur une route Qui marche, qui avance, vers je ne sais où Sans musiques, sans chansons, mais avec des hurlements. Dans ma tête, il y a encore et toujours des images Des hommes, des femmes, des enfants et des vieillards Qui prient au bord des routes En espérant que DIEU les entendra… Mais pendant quatre ans dans cet enfer On n'a jamais vu l'ombre de Jésus, ni d'Allah, ni de Bouddha On pensait à eux tout le temps On les appelait tous les jours, mais ils ne venaient pas. On se demandait bien ce qu'on leur avait fait Pour qu'ils nous laissent crever comme des chiens et des chats Ce n'était pas nous les méchants Mais la guerre se trompe souvent d'endroit et de paysages…

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